Monthly Archive for January, 2008

Es muss wieder mal ein Auftritt bevorstehen. Ich weiß das, denn ich kann es hören. Es beginnt meist recht plötzlich, mit einem dumpfen Brummen, dessen undefinierbarer Rhythmus heiser durch die Decke meiner Altbauwohnung nach unten dringt. Kurz darauf setzt die Stimme von N. ein. Mal gleichförmig singend, dann wieder abgehakt und elektronisch verzerrt. In letzter Zeit wieder sehr regelmäßig und oft bis spät in die Nacht.

Ich wohne in einem dieser Häuser, deren Etagen man erst im Nachhinein in lauter Ein-Zimmer-Wohnungen unterteilt hat und deren Wände entsprechend dünn sind. Über mir wohnt die Sängerin N.. Ihre Band hat vor zwei Jahren eine EP veröffentlicht und absolviert sporadisch Auftritte, vor allem in Berlin und Umgebung. Die vierköpfige Combo wurde in zwei Artikel unbekannter Indie-Musikzeitschriften erwähnt, es gibt eine MySpace-Seite, die wenig gefüllt und schlecht besucht ist, und einen Bandnamen, der nur aus drei Buchstaben besteht.

Wenn N. übt, ist meist nicht wirklich laut, aber eben doch gut hörbar. Besonders natürlich, wenn man darauf achtet. Nervig ist es besonders deshalb, weil es immer die selben Lieder zu sein scheinen. Schlimmer noch: oft sind es sogar nur bestimmte Liedpassagen, so dass stundenlang immer die selben vier oder fünf Zeilen durch die Decke dröhnen.

Ich habe ein paar Mal überlegt, mich deswegen zu beschweren. Getan habe ich es nicht. Ich käme mir spießig vor, und das möchte ich nicht. Zudem habe ich keine Ahnung, wie hellhörig das Haus ist und was N. von mir alles ungewollt mitbekommt.
Wird sie wohlmöglich nachts wach, wenn ich um drei Uhr morgens die Idee habe, noch eine Folge Friends zu gucken? Hört sie, wenn ich Besuch habe, und wir mal lauter lachen? Wird sie jedes Mal wach, wenn morgens mein Wecker klingelt?

Wir wohnen nur wenige Meter von einander weg und haben bisher trotzdem kaum mehr als ein paar belanglose Floskeln untereinander ausgetauscht. Mit einigen meiner Nachbarn wohne ich schon seit über zwei Jahren Tür an Tür ohne auch nur das geringste über sie zu wissen. Eigentlich verrückt, oder?

Kürzlich war ich in einer Bar in Mitte und bin mit der Barkeeperin, einer kleinen Kolumbianerin ins Gespräch gekommen. Irgendwann haben wir festgestellt, dass sie keine zehn Meter von mir entfernt wohnt – nur ein Haus weiter, um genau zu sein. Wir sind seit eineinhalb Jahren Nachbarn, begegnet sind wir uns nie, dabei schien sie ein wirklich lieber Mensch zu sein. Vielleicht sollte man manchmal einfach mit offeneren Augen durch die Welt laufen. Mit den Ohren klappt das schließlich auch schon ganz gut.

In diesem Sinne, einen fröhlichen Gruß an meine Nachbarn!

Eigentlich nett von Billy Joel, mit nur ein paar Zeilen gleich einen ganzen Gedankenkomplex zu beschreiben, den ich schon lange in meinem Kopf hin und her bewege, ohne ihn wirklich in Worte fassen zu können:

“This is the time to remember
Cause it will not last forever
These are the days
To hold on to
Cause we won’t
Although we’ll want to

Das Lied, This is the time, ist eigentlich eine Liebeserklärung, eine schöne noch dazu. Allerdings ist diese Charakterisierung etwas zu kurz gegriffen. This is the time hat nicht nur die Liebe zum Thema, sondern ganz allgemein den Wunsch, eine schöne Zeit festzuhalten, während man sich zugleich ihrer Vergänglichkeit bewusst ist.

Ich kenne das gut. Nicht nur in diesem Blog, sondern vor allem in diversen Notizbüchern und zum Teil auf losen Zetteln, in Fotoalben und auf der Festplatte meines Laptops hat sich mittlerweile eine Unmenge an Vergangenheit angesammelt. Nicht wenig davon wäre wirklich reizvolle Reiseziele, wäre schon die Zeitmaschine erfunden, sie zu erreichen.

Das Schlimme: oft merkt man nicht einmal, wenn gerade wieder einer dieser Momente ansteht, die Potenziel für die Hall of Fame der persönlichen Erinnerung haben (zum Teil freilich auch, weil man ihn sie erst nachträglich glorifizieren wird). Und selbst wenn man rechtzeitig im Bilde ist, hilft das normalerweise nicht viel: Der Moment wird vergehen, und wenn man ihn noch so gerne einsperren und konservieren würde.

Ich erinnere mich da an manche Ferien, die mir als Kind endlos schienen und die dann um so schmerzvoller endeten. Es gibt Momente mit Frauen, die ich gerne ver-unendlicht hätte und die dennoch vergingen. Manchmal sind es auch einfach ganze Zeitabschnitte, die mir heute manchmal als angenehme Alternative zum hier und jetzt erscheinen.

Es ist frustrierend, denn man weiß es ja. Doch selbst wenn man sich tausend mal sagt, dass gerade jetzt, in dieser Sekunde, einer dieser Augenblicke ist, den man besonders genießen sollte, weil man weiß, dass man sich später wehmütig an ihn erinnern wird, ist es kaum möglich, diesen Vorsatz zu verwirklichen. These are the days, To hold on to, Cause we won’t, Although we’ll want to …

Es gibt eine ganze Reihe von guten Songs, die sich diesem Thema in der einen oder anderen Weise genähert haben. Glory Days von Bruce Springsteen, etwa, Summer of 69 von Brian Adams, oder Won’t forget these days von Fury in the Slaughterhouse. Letztlich ist es aber wohl so, dass die Vergangenheit vor allem deshalb schön ist, weil man weiß, wie sie endet – oder eben, weil das Ende damals noch offen war.

In diesem Sinne – ein fröhliches When I’m dead and gone! an den Moment

Die meisten Menschen kommen her, um Geld zu holen. Sie tun das, indem sie eine kleine, mit einem Magnetstreifen versehene Plastikkarte in einen schmalen Schlitz stecken und anschließend ein paar Zahlen eintippen. Dann rattert es einen Moment, und wie von Zauberhand spuckt ein weiterer schmaler Schlitz die gewünschten Euros aus.

Andere kommen ohne Karte und Zahlen. Sie holen Geld, indem sie die anderen Leute bitten, ihnen doch bitte etwas mitzubringen, einen Euro zum Beispiel. Diese Menschen sind oft auffälliger gekleidet als die Kartenbesitzer und treten nicht selten in größeren Gruppen und in Begleitung vierbeiniger Freunde mit Namen wie “Whiskey”, “Töhle” oder schlicht “Komm her!” auf.

Während die Kartenbesitzer meist nach dem Geldholen wieder verschwinden scheinen die Hundebesitzer die sterile Atmosphäre der Sparkassen als angenehme Abwechslung zu empfinden. Nicht selten bleiben sie stundenlang. Auch nennen sie die Sparkassen meist nicht Sparkassen, sondern ziehen den Begriff Spaßkasse vor, was wohl irgendwann mal ein lustiges Wortspiel war, mittlerweile aber eher albern klingt.

In der näheren Umgebung meiner Wohnung gibt es gleich mehrere Sparkassen, wo zum Teil sogar sparkasseneigenes Sicherheitspersonal dafür zu sorgen versucht, dass das ‘r’ nicht zum ‘ß’ wird. Das mit grimmigen Blick und Barrett ausgestattetes Personal ist allerdings in der Regel nur an einer der Sparkassen präsent, weswegen die anderen spätestens ab dem Nachmittag dann doch von einer Gruppe interessant gekleideter Figuren und ihren Hunden okkupiert werden.

Weil ich hier recht oft vorbei komme, etwa auf dem Weg zur Arbeit oder zum Einkaufen und zurück werde ich, obwohl ich nicht mal Sparkassenkunde bin, recht oft gebeten, mein Kleingeld mit den Spaßkassenfreunden zu teilen. Im Großen und Ganzen läuft das immer gleich ab: ein lustig dreinschauender Punk tänzelt fröhlich auf dem Bürgersteig hin und her und wedelt dabei mit einem Pappbecher, in dem meist auch schon einige Münzen klirren. Im Hintergrund sitzen seine fünf bis fünfzig Freunde, trinken Bier (Sternburg) und unterhalten sich mit “Whiskey”, “Töhle” und “Komm her!”.

Ich gebe nichts. Schon aus Prinzip widerstrebt es mir, jemanden Geld zu geben, das ich mir zuvor erarbeitet habe, während dieser jemand sich aus Prinzip entschieden hat, nicht zu arbeiten. Trotzdem bin ich heute fast stehen geblieben, als ich von der Arbeit nach Hause kam. Statt der üblichen fünf bis zehn Punks saß nur einer auf dem Bürgersteig vor der Spa r/ß kasse, statt “Komm her!” hatte er eine Gitarre bei sich, die er inbrünstig bearbeitete.

Langsam, aber stilsicher ließ der einsame Punk seine rechte Hand wieder und wieder über die abgegriffenen Seiten streichen, während er mit links abwechselnd D-Dur und G-Dur griff. Es dauerte eine Weile, bis ich begriff: der Anfang von Blowing in the Wind!
Allerdings sang der Punk nicht, weder vom Wind noch von sonst etwas. Statt dessen wiederholte er enthusiastisch immer die selben Worte: Etwas-Kleingeld?-Eine-kleine-Spende?-Etwas-Kleingeld-… Punkmusik, würd ich sagen.

In diesem Sinne, viel Spaß am Geldautomat!

Es ist schwer, sie aus dem Kopf zu kriegen, denn sie sind überall! Nicht nur in der U6, wo sie mir heute wieder besonders aufgefallen sind, die ganze Stadt ist voll mit ihnen! Oft verrät sie der orientierungslose Blick, meist der gezückte Stadtplan und die Kamera in der Hand: Touristen!

Auf rund 17,5 Millionen schätzt die Berlin Tourismus Marketing GmbH die Zahl der Übernachtungen im letzten Jahr. Rekord – und ich bin mitten drin.

Nachdem ich mehr oder weniger den ganzen Tag damit verbracht habe, eben diese Übernachtungen auch für 2008 möglich zu machen (gefühlt mindestens 17,5 Millionen!) war ich anschließend noch kurz im Hostel um J., einer meiner liebsten Kolleginnen an der Rezeption, einen Besuch abzustatten. Es war recht viel los, die ganze Welt scheint gerade damit beschäftigt, sich Berlin anzugucken. Ich bin nicht lange geblieben, habe es aber genossen.

Anschließend habe ich mich über das Glatteis zur U-Bahn vorgekämpft und mich gewundert, dass es mich gar nicht mehr wundert, dass der Zug praktisch voll war mit Leuten, die ganz offensichtlich nicht aus Berlin waren:

Die spanischen Mädels, die sich neben mich auf die Plätze nahe der Tür quetschten und kichernd versuchten, in meinem (englischen) Buch mitzulesen.
Die Gruppe Italiener, die wild gestikulierend ihr Samstag-Abend-Ziel diskutierten.
Die arg jung aussehenden Engländer, die eigentlich schon viel zu betrunken schienen, um ernsthaft noch den PubCrawl an der Oranienburger in Betracht zu ziehen.

Wie gesagt, für mich ist das mittlerweile beinahe selbstverständlich, und ich bin manchmal selbst etwas irritiert, wenn ich automatisch auf englisch antworte, bloß weil mich Menschen ansprechen, die einen Stadtplan – oder ähnliches – in der Hand halten (auch wenn ich auf Deutsch angesprochen werde). Jedes Mal fühle ich mich daran erinnert, dass ich in einer Stadt lebe, die für andere eine Art Ferienland respektive Städtetrip ist (und für den einen oder anderen US-Amerikaner wohl eine Art Disneyland mit historischen Bezügen).

Irgendwie ist es komisch: für einen Großteil dieser Menschen lebe ich an einem Ort, der für sie in nicht all zu ferner Zukunft vor allem ein Bild in ihren Fotoalben sein wird. Und auch wenn ich weiß, dass sicher auch der eine oder andere Berliner mit mir in der U-Bahn gesessen hat, kam es mir heute abend wieder mal vor, als wäre ich der einzige gewesen, der nicht bald weiter- oder nach Hause reisen wird. Ein komisches Gefühl.

In diesem Sinne, Gruß von dem Mann von dem Foto!