Unter all den Auswahlmöglichkeiten des himmlischen Vergnügungsparks war “Leben” mit Abstand die unbeliebteste. Selten standen die Leute länger an als bis zu dem Schild “Wartezeit ab hier: 15 Minuten”. Kein Wunder: Ein Zuckerschlecken ist das Leben als Erdenmensch nicht gerade.

Als kleines Kind war ich überzeugt, dass nach dem Leben entweder Himmel oder Hölle auf die Menschen warten. Aber wer sagt eigentlich, dass wir nicht längst in dem einen oder dem anderen sind? Oder dass das Leben wirklich nichts weiter ist als ein Karussell in einem himmlischen (oder teuflischen) Vergnügungspark? Irgendwo zwischen Superachterbahn und Geisterschloss.

Kein System kann sich selbst vollständig analysieren – genau so wenig wie man sich selbst an den Ohren aus dem Moor ziehen kann. Immer wenn wir versuchen die Grenzen unseres Denkens zu erschließen, scheitern wir an denselben. Hin und wieder sollten wir beim Denken daran denken.

In diesem Sinne, noch mal Leben, bitte!

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Freilich beschäftigen sich nicht alle meine Leser mit Hausarbeit. Recht beliebt ist auch die Suche nach “Felix nackt” (immerhin acht mal in den vergangenen zwei Monaten) und “Autobahnparty”. Letzteres hing wohl mit der großen Party auf der gesperrten A40 vergangenen Monat zusammen.

Nicht wirklich nachvollziehen kann ich dagegen den- oder diejenige, die “sich selber googeln” gegoogelt hat. Aber ich muss ja auch nicht alles wissen. Schön fand ich dagegen “du bist anders, dich mag ich!” (mit Ausrufezeichen!).

In diesem Sinne, auch beim Googeln ist ja irgendwie der Weg das Ziel, oder?

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Moreinput / pixelio.de

Mein Kopf muss von innen ziemlich komisch aussehen. Zumindest in meiner Vorstellung tut er das. Nicht nur, dass hier alles mögliche rumliegt, von dem ich mir nicht mehr sicher bin, wie es eigentlich hier hinein gekommen ist. Irgendwo in einer dunklen Ecke in der Nähe des rechten Ohrs steht zudem ein großer, verstaubter und spinnwebenverhangener Schrank. Ich benutze diesen Schrank eher selten, was vor allem daran liegt, dass ich gar nicht genau weiß, wie er funktioniert.

Der Schrank hat ziemlich viele Fächer. Die meisten davon sind ziemlich schwergängig. Manchmal springen sie aber  ganz von alleine auf und heraus krabbelt ein Mensch, der irgendwann in meinem Leben eine Rolle gespielt hat, dann aber wieder aus demselben verschwunden ist: Das hübsche Mädchen, neben der ich im dritten Semester mal im Hörsaal gesessen hab. Eine Urlaubsbekanntschaft von einem längst vergessenen Kurzurlaub. Eine Kneipenbekanntschaft aus einer Stadt, in der ich vor einer gefühlten Ewigkeit mal gewohnt habe.

Manchmal ist ein Geruch, ein Geräusch oder einfach nur ein Gedanke, der ein Fach plötzlich aufspringen lässt. Hin und wieder öffnen auch die Menschen, die aus dem Fach gekrochen sind, selbstständig weitere Fächer. Manchmal finden so kleine bis mittelgroße Partys in meinem Kopf statt, bevor die Menschen wieder einer nach dem anderen in ihren Fächern verschwinden.

Ich bin ziemlich sicher, dass nicht nur ich so einen alten, verstaubten Schrank im Kopf herumstehen habe. Ich habe sogar den Verdacht, dass auch ich in dem einen oder anderen Schrank im Kopf von Menschen sitze, die ich längst vergessen und/oder in meinem Schrank verstaut habe. Ein seltsamer Gedanke, finde ich. Aber kein schlechter.

In diesem Sinne, mein Fach bitte regelmäßig lüften!

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Wir kannten uns von der Schule, hatten aber nur sporadisch miteinander zu tun gehabt. Dass ich ausgerechnet ihn anrief, als sie entschied, mich nicht mehr zu wollen, lag vor allem daran, dass ich niemand anderen erreichte – und dass er nicht weit weg wohnte. Wir trafen uns in einer Pizzeria in der Nähe, wo wir ein paar Frustbiere tranken, blödes Zeug redeten und irgendwann entschieden, zusammen in den Urlaub zu fahren.

Rückblickend weiß ich, dass dieser Abend mein Leben verändert hat. Ich bin nicht nur gleich mehrere Sommer hintereinander mit B. in den Urlaub gefahren, bis heute kann ich mir keinen besseren Freund vorstellen. Er hat meinen Freundeskreis geprägt und viele spätere Entscheidungen beeinflusst, einfach, weil wir darüber gesprochen haben.

B. ist nicht allein. Wenn ich zurückdenke, gibt es gut zwei Hände voll von Ereignissen, die mein Leben entscheidend beeinflusst haben. Viele davon lassen sich auf dem Zeitstrahl ziemlich genau lokalisieren – genau wie dieses folgenschwere Biertrinken nach dem Verlassenwerden.

Doch: Was wäre eigentlich gewesen, wenn ich B. damals nicht angerufen hätte?

Ich finde diese Frage ziemlich unheimlich. Sollte das eigene Leben wirklich von solch banalen Entscheidungen und Zufällen abhängen (“Back to the Future”)?  Oder manifestiert sich in solchen Momenten nur besonders öffentlichkeitswirksam eine Richtung, die ohnehin längst eingeschlagen wurde (Gummibandtheorie)? Eine Antwort habe ich (noch) nicht.

In diesem Sinne, gute Reise auf dem Zeitstrahl!

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… wenn’s brennt? Na – Schlüssel an der Pforte abholen natürlich!

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Eine gute Freundin von mir hat sich kürzlich verliebt. Er sei toll, sagt sie, so unkompliziert. Ungewohnt, findet sie, aber schön. Dabei hat sie mich an den Hustensaft erinnert. Und an mich selbst.

Aus dem Stegreif kann ich mindestens eine Hand voll Frauen aufziehen, bei denen ich mir sicher war: Wenn ich nur lange genug durchhalte, dann wird das was mit uns. Zum Teil ging es über Monate. Wirklich funktioniert hat es trotzdem nie – egal wie lange ich durchgehalten habe. Nur gelernt habe ich nichts aus diesen Erfahrungen. Und das ist es, was mich gerade wundert.

Schließlich habe ich auch ganz andere Erfahrungen gemacht. Es gab sie, die Frauen, mit denen es wie von selbst lief. Man lernte sich kennen, kam sich näher und irgendwann ganz nahe – ganz unkompliziert. Nicht oft, aber immerhin. Sollte mich das nicht nachdenklich machen? Wieso fallen wir Menschen – und ich verallgemeinere jetzt einfach mal – immer wieder auf das selbe Spiel rein? Warum meinen wir, was kompliziert anfängt, wird schon irgendwann einfach enden? Wieso darf Hustensaft nicht helfen und schmecken?

Sehen wir den Tatsachen doch ins Gesicht: Wenn es schon vor dem Beginn einer Beziehung nicht funktioniert, wird daran auch eine Beziehung nichts ändern – egal wie sehr Hollywood das Gegenteil propagiert! Und wenn man dem Hustensaft nur genügend Zucker beimischt, dann schmeckt er auch irgendwann.

In diesem Sinne, ein Hoch auf das Unkomplizierte!

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Sie scheint mich zu mögen – oder wenigstens interessant zu finden. Jedenfalls ist es nicht ihr erster Besuch. Beim letzten Mal ist sie allerdings noch auf der Balkonbrüstung geblieben, heute stand sie schon fast in meinem Schlafzimmer.

In diesem Sinne, eigentlich stehe ich ja nicht auf Rothaarige …

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Das Haus, in dem ich aufgewachsen bin, steht in einer verkehrsberuhigten Zone in der Nähe eines Waldes. Als Kind habe ich stundenlang draußen gespielt, meist mit dem Fahrrad, das wahlweise Auto, Motorrad oder Pferd war. Wie alle Jungen habe ich von gefährlichen Abenteuern geträumt, die ich selbstverständlich allesamt heldenhaft meisterte, um mich anschließend mit meinen Taten zu brüsten.

Schon damals galt es, vor den Freunden und irgendwie wohl auch vor den Mädchen einen guten Eindruck zu machen. Als Junge hatte man ein harter Kerl zu sein, Tränen waren ebenso verpönt wie der Ruf nach den Eltern. Wer vom Rad fiel, biss die Zähne zusammen. Wer nach Hause lief, um sich von Mami ein Pflaster aufkleben zu lassen, war unten durch.

Das Pflaster hat man sich trotzdem oft geholt – nur später. Wenn es dunkel wurde, mussten ohnehin alle nach Hause. Es blieb also immer noch genügend Zeit, um sich bemitleiden zu lassen, bevor es ins Bett ging (oder ausschimpfen zu lassen – weil die neue Hose wieder mal nach nur zwei Tagen ein großes Loch am Knie hatte).

Wirklich viel hat sich seitdem nicht verändert. Ja, wir sind größer geworden, einige von uns vielleicht sogar klüger. Trotzdem laufen wir draußen immer noch rum wie kleine Cowboys, die  von den anderen Kindern bewundert werden wollen. Von den Jungs, besonders aber natürlich von den Mädchen. Dafür riskieren wir gerne das eine oder andere blutige Knie.

Für den Abend wünschen wir uns aber dann doch wieder jemand, der uns einfach nur ein Pflaster auf die Kratzer des Tages klebt – während sie uns mit der anderen Hand zärtlich über den Cowboyhut streichelt.

In diesem Sinne, einen Gruß an Lucky Luke, den Held meiner Kindheit!

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Nebenbei hält Bingham Vorträge – übers Rucksäcke-Verbrennen. Je mehr man in seinen persönlichen Rucksack packt, desto schwerer wird er, so seine Argumentation. Besitz, Menschen, Erinnerungen – all das macht einen schwerfällig und unbeweglich. Deshalb sollten wir den Rucksack anzünden und uns endlich all des unnötigen Ballastes entledigen.

Bingham hat in gewisser Weise Recht: Die meisten Menschen sind Hobby-Messies. Sie füllen ihren Rucksack völlig wahllos, weil sie Angst haben etwas nicht dabei zu haben, was sie irgendwann mal brauchen könnten. Darum werden sie schwerfällig und unbeweglich: Besitz, Menschen und Erinnerungen im Rucksack drücken sie runter.

Das gilt im symbolischen und im tatsächlich-praktischem Sinne: Symbolisch wenn man sich einmal vor Augen hält, wie viele Menschen sich in einem gewöhnlichen Handy-Adressbuch tummeln und mit wie vielen Leuten man aus Pflichtgefühl Kontakt hält, bloß weil man nicht den Mut und die Konsequent findet, sie ad acta zu legen. Praktisch wenn man sich an einem beliebigen Bahnhof oder Flughafen die riesigen Rollkoffer beobachtet, die hinter den Reisenden über den Bahnsteig und durch die Abfertigungshallen geschleift werden, während der- oder diejenige ein Handy-Telefonat nach dem anderen führt.

Wie viel einfacher reist es sich da leicht. Man braucht so wenig – und was fehlt, lässt sich fast immer improvisieren. Ich würde nicht so weit gehen, dass man den Rucksack direkt in Flammen setzen muss. Aber darüber nachdenken sollte man schon dann und wann.

Meine Weltreise vor bald sechs Jahren habe ich nur mit einem Rucksack gemacht. Ich habe das Gefühl geliebt, alles, was ich brauche, einfach auf den Rücken schnallen zu können. Ich habe viele Menschen kennengelernt. Mit einigen habe ich noch Kontakt, viele habe ich vergessen. Man muss den Rucksack nicht anzünden. Es reicht, wenn man nur so viel hinein packt, wie auch reinpasst und man ihn trotzdem noch tragen kann.

Oder, um es in der Sprache der Fluggesellschaften zu sagen: Jeder Passagier muss in der Lage sein, sein Handgepäck selbständig in das Fach über dem Sitz zu heben. Keine schlechte Regel eigentlich. Im symbolischen und im tatsächlich-praktischen Sinne …

In diesem – gute Reise!

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Frauen können Stunden damit zubringen, Pickel zu überschminken, reale (oder gefühlte) Fettpölsterchen zu kaschieren und ihre vermeintlich zu kleinen (oder zu großen Brüste) größer (oder kleiner) wirken zu lassen. Perfektion ist alles, scheinen sie zu denken. Quatsch, denke ich. Eine perfekte Frau – was wollte die denn mit einem Typen wie mir?

Abgesehen davon mag ich gerade die kleinen Fehler. Was das Aussehen angeht, aber auch sonst. Sie machen einen Menschen sympathisch. Außerdem machen sie interessant. Denn Perfektion ist irgendwie auch immer steril – und damit langweilig.

Was will ich mit einer Frau, die immer perfekt aussieht, immer das richtige sagt und immer die richtigen Entscheidungen trifft und getroffen hat? Ich würde mir nicht nur furchtbar dumm, hässlich und klein vorkommen. Ich wüsste auch irgendwann gar nicht mehr, was ich mit so einer Frau reden sollte. Sie wüsste es doch eh besser – und vermutlich würde sie mir das perfekt-versteckt und rücksichtsvoll beibringen.

Wie erfrischend ist da eine Frau, bei der vielleicht auch mal die Hose an der Hüfte zwickt und die unterhaltsam von den dummen Fehlern erzählen kann, die sie gemacht hat! Die vielleicht nicht perfekt, aber deswegen auch nicht langweilig ist und neben der auch ich mir nicht den ganzen Tag so fies unperfekt vorkäme. Ganz ehrlich: So eine Frau wäre perfekt für mich!

In diesem Sinne – nicht perfekte Frauen, bitte melden!

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